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Multiverso

La muerte lleva consigo
En su escritura de sal
El secreto a voces de la vida
El extemporáneo secreto del devenir.
En el verbo conjugado de lo intemporal
Lo que llamamos miseria humana
No es más que una salvación sistémica
Es el balance de la ecuación.
Allá donde ya hemos ido
Mil veces en un eón
Ahí la vida sigue sobre lo que llamamos muerto
Ahí es donde el universo se hace canción.

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Aparecimos alguna vez erráticos animales inútiles, suicidas y torpes; micro destructivos vagabundos carentes de sentido y brújula; sin expectativas y en el vacío, indefensos en la hostilidad del infinito que creímos adverso pero que no era más que indiferente. Nos hicimos figura de una tormenta, una gran tormenta en remolino, un torbellino naufragando al viento;  aves sin rumbo aleteando sin estacionarse, hojas de otoño flotando en círculos sobre el suelo de nuestra ignorancia, insignificantes remolinos revoloteando en la superficialidad de lo ínfimo. Y así fuimos rueda al pavimento húmedo y a la piedra lluvia, gravitamos en la imparable cinética del universo;  en la materia, en la antimateria, en el átomo, en la partícula. En el silencio fuimos los enormes estruendos de las nebulosas. Como motas de polvo, atrapadas y arrastradas por el giro de un molino que nos posó sobre sus astas; y los segunderos de un reloj que borraba las huellas de nuestras pisadas al instante, n...
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